NUM PAÍS FELIZ POR SER PETIZ E SER INFELIZ POR METER O NARIZ ONDE NÃO É CHAMADO SÓ CORNO MANSO MORRE AFOGADO

• Soaram as vozes do arruído pela praia, ouvindo todos bradar que matavam o Presidente. 

  
  

  E assim como viúva que dívidas não tinha, como se lhe estas ficassem em lugar de marido, se moveram todos com mão armada, correndo à pressa para onde diziam que se fazia isto, para lhe darem a vida e livrá-lo de morte. 

  
  

  Álvaro Pais não parava de ir para lá, bradando a todos: acudamos ao Presidente, amigos, acudamos ao Presidente , que o afogam sem porquê!

  
  

  A gente começou a juntar-se a ele, e era tanta que era estranha cousa de ver. Não cabiam nas areias  e atravessavam lugares escusos, desejando cada um ser o primeiro a salvar o coiso 

  
  

  . E, perguntando uns aos outros quem afogava o Sans Payo , não faltava quem respondesse que o afogava .o conde-barão, por mandado da dívida

  .

  E por vontade de Deus, todos feitos de um só coração com vontade de o vingar, quando chegaram às areias molhadas da Luz, que tinham sido afogadas antes que chegassem, com medonhas palavras começaram a dizer:

  
  

  - Onde afogam o coiso? Que é do coiso que tem mais vida além da dívida?

  
  

   Quem afogou na dívida estas areias?

  Ali ouviam-se brados de diversas maneiras. 

  
  

  Tais havia que certificavam que o coiso era morto, pois as areias estavam afogadas, dizendo que as secassem para entrar dentro delas, é veriam que era do coiso, ou que cousa era aquela. 

  
  

  Alguns bradavam por lenha e que viesse lume para porem fogo ao mar.......

  
  

  
  Nesta maçada
  de a vida viver
  sem prada
  e morrer
  levando porrada
  numa mistela de destino
  que é o bravo mar
  sem tino
  que ao amar
  afoga menino
  
  Ser Poeta?
  é dívida ou dever
  Que Peta
  a vida não é prazer
  e ser Pateta
  é ser Poeta não
  é ser Profeta
  sem coração
  agora
  é hora
  do povo herege dar o fora
  Para Mato grosso sem demora
  se em valado
  sois sabedoria
  e se cagado
  sois aleivosia
  sem apogeu
  e sem nada de seu
  agora
  é hora
  de dar o salto?
  e tomar o phoder d’assalto?
  que doçura
  violenta a calma
  que tesura
  das balas na alma
  estriada
  na bala lançada
  em lágrima de chumbo quente
  na massa dormente
  que se amassa
  qual torrente
  em toda a praça
  é hora?
  agora?
  de lançar a metralha
  sobre a terra
  de criar densa mortalha
  ao som da guerra
  que em nós
  grita e berra
  esmagai os avós
  que nos cobrem
  com desencanto
  e fúrias descobrem
  qual pai de santo
  que da usura
  teceu seu manto
  e da gente burra
  tirou seu sustento
  momento a momento
  na feira
  ou na jeira
  da lira portento
  e o vosso canto
  é acalanto
  de misérias alheias
  ao pilhar sem peias…..
  é hora?
  agora?
  quis o Tejo
  afogar a dor
  e num beijo
  de aquoso ardor
  deu à morte rigor?
  e à miséria amor?
  é hora?
  agora?
  ou inda demora?